« Moi je suis né à Valbonne en 1899. Je suis né au mois où les blés murissent, au pied d’un olivier… Mes parents étaient des migrants du Piémont. Comme en Italie y avait beaucoup d’hommes et pas assez de travail, pour en trouver ils venaient à la Provence où manquaient les bras, mais pas le travail… Un migrant, c’en est un qui suit le temps. Le temps des olives, de la fleur d’oranger, des violettes, de la rose, du jasmin et de la tubéreuse. Il s’arrête jamais, un migrant… »
Ainsi commence le récit le la vie de Pierre le Migrant et sur ses pas puis ceux d’Olga de Perugia, de Tant’Anna et bien d’autres, c’est un siècle de notre histoire paysanne que je vous conterai.